Feuer in Berlin.
In Kreuzberg hat es gebrannt, dann die Philharmonie...
Wir hatten die Röteln.
Rechtzeitig zu Pfingsten, dem Kirchenfest, wo es um Feuer geht und gehen soll.
Um genau zu sein: Meine älteste Tochter hatte die Röteln. Und wir alle irgendwie gleich mit. Morgens noch im Gottesdienst hatte der Pfarrer davon gepredigt, von Feuer und brennender Leidenschaft für die Sache und so.
Im Hamburger Bahnhof, wo wir anschließend standesgemäß den Muttertag begingen, klagte meine Tochter dann über alle Syptome, die klassisch sind für Röteln.
Wir fuhren anstatt an den Wannsee nach Hause, kauften Kuchen in der Konditorei, anstatt ihn im Gartenlokal zu verspeisen und warteten der Dinge die da kommen wollten.
Das Feuer war also in unserer Familie gekommen, passend zu Pfingsten.
Wie schön!, fanden wir.
Aber da waren noch unsere Mitmenschen.
Pfingsten ist ja auch irgendwie ein gesellschaftliches Ereignis und wir waren bei einer guten Freundin zum Pfingstkaffee mit herrlichsten Kuchenverheißungen geladen.
Wir hatten zudem zur Entspannung, was ja auch zu Pfingsten gehören kann, die Babysitterin bestellt.
Wir kamen unserer Informationspflicht nach.
Hatten sie Röteln gehabt? Sie konnten sich nicht erinnern.
Mütter wurden auf den Plan gerufen, per Telefon, Eilanruf, zu Pfingsten.
Unsicherheit und ein Anflug von Panik machten sich breit, krochen durch den Telefonhörer.
Die Mütter wussten nicht mehr so genau, waren sich nicht sicher.
Nein, dann lieber nicht.
Wir blieben in Quarantäne. Wir hatten Verständnis. Jedem sein Feuer zu seiner Zeit.
Ausserdem musste die Tochter sich schonen. Sie hatte ja schliesslich die Röteln.
Wir stellten unser Pfingstprogramm um, und richteten uns auf unserem Balkon ein.
Die Babysitterin wollte erst in 10 Tagen wieder für uns arbeiten, sicher ist sicher. Hui, das war eine lange Zeit. Vielleicht waren es ja keine Röteln?!, dann wäre die ganze Quarantäne umsonst?!
Lieber wollte ich doch auch eine Diagnose von der Kinderärztin.
Pfingstferien in Berlin. Unsere etwas progressivere Ärztin im Westteil der Stadt hatte Urlaub. Also rief ich bei unserer "Zweitkinderärztin" in der Nähe an, die sehr tüchtig ist, aber absolute Schulmedizinerin.
Die Sprechstundenhilfe schrie fast vor Entsetzen, als ich in den Hörer sprach: "Verdacht auf Röteln". "Ist sie denn nicht geimpft?!" keifte sie fassungslos bis vorwurfsvoll in den Hörer.
Ich verneinte ruhig, das sei sie nicht. Ich spürte einen Grabenkrieg heraufziehen, den ich schon lange nicht mehr gerne führe. Zu kraftaufwendig.
"Also kommen Sie bloß nicht mit dem Fahrstuhl, laufen Sie durch's Treppenhaus und bleiben Sie vor der Tür stehen!!", tönte es mit einer Stimme durch den Hörer, die mich glauben ließ, wir wären Aussätzige, gesellschaftlich geächtet.
Was ich ihr prompt mitteilte, gepaart mit der Frage, wie lange sie denn gedenke uns im zugigen Treppenhaus warten zu lassen. Sie wurde etwas milder und versicherte, dann kämen wir auch gleich dran.
Ich zog mit meiner Tochter los, und konnte mir nicht helfen, ich fühlte mich bereits aussätzig, sosehr ich mich auch zu erwehren suchte. Meine Tochter sagte nicht viel, aber gerade das war ein Zeichen, dass auch sie unter Stress stand.
Wir mussten fünfmal laut klopfen, ehe wir hektisch an den Tresen gebeten wurden und die Sprechstundenhilfe nicht umhin konnte vor meiner armen Tochter länglich auf mich einzureden, wie unverantwortlich und gefährlich es sei, sein Kind die Röteln bekommen zu lassen, bei den vielen schwangeren Frauen... also sie fände das nicht gut!! und verlangte von meiner Tochter, sie solle die Zunge mal rausstrecken... also wie verantwortungslos und gefährlich!!
Ich blieb trotz allem ruhig, meinte da seien wir sehr unterschiedlicher Meinung, und erwachsene Frauen hätten schliesslich auch eine eigene Verantwortung für ihren Antikörperspiegel und das mit der Diagnose solle sie getrost der Frau Doktor überlassen.
Die war zum Glück sehr routiniert und sachlich, enthielt sich jeder Kommentare und schickte uns für den Rest der Woche nach Hause.
Aber irgendwie war das Kind schon in den Brunnen gefallen und die Schuldzuweisungen begannen an mir zu nagen.
Im Kindergarten meiner zweiten Tochter riss die Erzieherin entsetzt die Augen auf: "Röteln! Wie gefährlich, bei all den schwangeren Muttis in ihrer Einrichtung!"
Sie ging auf Abstand und schaute meine kleine Tochter prüfend an.
Keine Sorge, versuchte ich zu beruhigen, sie hatte die Röteln bereits vor drei Jahren gehabt.
Die Erzieherin holte ebenfalls weit aus, wie unverantwortlich es doch sei, die Kinder nicht impfen zu lassen.
Ich rief mir ins Bewusstsein: Ich wohne im ehemaligen Osten, wo der Staat so vieles abgenommen hatte und Eigenverantwortung eher ein Fremdwort war.
Trotzdem sagte ich noch was von "Titer prüfen lassen als Erwachsene...Impfen im gebährfähigen Alter... für Kinder harmlose Krankheit" und dabei fühlte mich atmosphärisch schon seit Minuten geächtet.
Für den Rest der Woche wurde meine kleine Tochter jeden Morgen prüfend betrachtet und ich mit vorwurfsvollen Blicken bedacht. Die Erzieherin schaute uns an, als wären wir ein böser Dämon.
Das Pfingstfeuer schien sich mehr und mehr in ein Höllenfeuer für uns zu verwandeln, dafür dass wir die Röteln in unser Haus gelassen hatten.
Ich fühlte mich, als wären wir, meine jüngere Tochter und ich, mindestens Überträger der Vogelgrippe. Eine Mutterkollegin fragte bei dem Wort
Röteln, ob man sowas heutzutage noch bekäme und ob das nicht wahnsinnig gefährlich sei und man danach nicht unfruchtbar wäre.
Ein Meer aus Angst, Uninformiertheit und Schuldzuweisung überschwemmte uns und drohte die Freude an unserem Pfingstfeuer zum Erlöschen zu bringen.
Schuld, unendliche Schuld schienen wir auf uns geladen zu haben, weil wir Röteln hatten in der Familie, einen Erreger aufgeschnappt hatten, der durch die Luft fliegt.
Wir konnten ihn offenbar gut brauchen zu Pfingsten. Es gab was zu verbrennen.
